Demito-me das convicções pelo hábito

Das lágrimas arriscadamente íntimas

Do mutismo que fica depois de nos atirarem aos cães

Demito-me da saudade e dos retratos de sol

Sobre os rios que aspergem o norte consciente

Aos límpidos pés da noite clara e aberta como uma praça

Com seu planar de abutres e de papeis e de passos em eco

Demito-me da memória púrpura da beleza

Incendeio a morte à ponta dos cigarros dos dedos dos cabelos

Da abstracta saliva dos beijos recordados

Demito-me

De esperar os pós sobre estes olhos malditos

Morfeu está cansado! O poeta é morto!

Os versos nunca poderiam ser insubstituíveis…

Demito-os

Deportei a poesia para o país que lhe compete

O silêncio dos rumores dos filamentos das raízes

 Onde os dedos a suprem de cabelos evocados no rasto tinto