Longínqua ainda se ouve a ébria conclusão do mar

Hermético sal que ao incendiar se une nos passos

Açucarados cabelos da expectativa nocturna

Os aproximados beijos da estátua espinhosa

Silhuetas reunidas no sangramento das esferas

Trilhos de hera nos pés condecorados de evasões

Descem para o interior da Hora as silhuetas

Ressurgem na imortalidade rosas abreviadas

A luminosidade prateada do respirar ascende reencontrada

É meia-noite

Ofereceram-se as mãos

Escuta

Finalmente chove

O estro adia a estação onde tropeçamos outonalmente nos nomes caídos

A comoção dissolve lentamente as verdes paredes do sono

A claridade vencida já não consegue curar os filamentos das folhas

Nem o sentido de tempo nem as ruínas dos dias indigo na abreviação de lábios

No azularem-se as nascentes dos caules dos búzios dos ossos negros gravados

Na água que propõe o desígnio das limalhas dos desertos interiores

De naufrágios cauterizados de conquistas acidentadas de lodos e de nenúfares

Enquanto as chuvas não chegaram para entornar o mar para fora do abismo

As rosas foram dolorosamente arrancadas ao sono logo depois de inventadas

Nas aquáticas detonações da vontade aninhou-se a obsessão pelo amor

Como se essa palavra fosse encontrada pela primeira vez

E o universo atento e inteiro se movesse por ela

Como a uma matriz a que todas as outras palavras quisessem regressar

Como pomos repetidos bagas renovadas alternadas na escassez de um abraço

Para convirem ao poema arvorado com a profundidade marítima emancipada

Há sempre o impedimento das travessias às palavras mais escarpadas

O amor não consente uma redenção o amor não foi ensinado a omitir

Conhece a sua própria dívida como um princípio sanguíneo a que abjurasse

Por isso o forjar da espera é maior do que uma esperança

É a humildade da espera que deixa a porta redentora encostada

É essa palavra que coexiste com os vultos inomináveis dos espelhos

É a partir dela que a assimetria de todas as outras aflui na limpidez

É nas dunas do remoto corpo adormecido que a pele se consagra

À existência salutar do inextinguível desígnio 

A ROSA ABSTRACTA

                 j'ai cru te savoir par touts les noms muet, anticipé de l'amour

                Ao Tristan

Cumpre-se a neve contra as artérias

Cumpre-se o homem o sangue (d)a rosa abstracta

Cumpre-se a porta de Hamelin:

A imaterialidade de um menino que dorme

(Voltado para baixo com a mão sobre o alento

Com a mão no abdómen com os olhos algures

Supõe-se protegido quando em cinza se disfarça

Entre o amor e o lume dos pêssegos reinventados)

Órficos os passos ofídios e sete cigarros vezes sete

E uma noiva que acaba na gravidade da fala

E a prestidigitação de versos nas mãos ilusionistas

Célticas frias tão escassas – as mãos

Explicavas

Como quem procurava ajustar o silêncio

Explicavas

Amo devagar os amigos que são tristes

com cinco dedos de cada lado.

Os amigos enlouquecem

e estão sentados,

fechando os olhos,

com os livros atrás a arder

para toda a eternidade.

Não os chamo,

e eles voltam-se profundamente

dentro do fogo.

Herpéton por uma cidade luminosa a oscilar na opacidade da noite

Herpéton onde o álcool e as horas nos empurravam contra o crescimento

Com as palavras a escapar dos cabelos, perto da música e do propósito

Com o estalar da cumplicidade às pontes dos dedos

Sonolêncio,

Retomas ainda a experiência de luas por escrever

Espera, escuto:

-Temos um talento doloroso e obscuro

Construímos um lugar de silêncio

De paixão.

Volvidas as estações e as noites,

Meu irmão,

Há que voltar para casa

E amadurecer

SÓ AS NOITES DEPOIS DA DESPEDIDA

Só as noites depois da despedida se podem celebrar musas

Com seus cabelos de tenebrosa avalanche de dúvidas

Seus dedos pálidos de alegoria de catacumbas

Sua infinita boca de hermética humidade a ecoar

Seus crípticos olhos de alheamento cruel e breve

Só as noites depois da despedida são as únicas futuras

De pés aos farrapos adiados pelos subterrâneos das estações

Com os flocos da intuição revolvidos dos invernos em suspenso

E o órfão nome da besta tremulamente domesticado pela espera

Só as noites depois da despedida se podem considerar definitivas

Onde encalharam os marinheiros de pó e o nevoeiro dos abismos

As pontes velhas desmoronadas e as luvas dos homicidas cauterizadas

Os gritos adormecidos na confiança da revolta pelo sangue de alguns poetas

As viúvas e as amantes e as filhas e as prostitutas e as anónimas que acreditam

As convulsões depois das feridas e o choque e o asfalto das palavras caladas

A combustão das crianças e dos cigarros que continuaram a caminhada

Os livros que não conseguem morrer

E que adormeceram na esperança da ressurreição ámen

Só as noites depois da despedida são de resistência

Porque diante delas a poesia cumpre-se mais sincera

E as janelas ainda obstruídas abrem-se para os lagos da miséria

Nos quartos da alma acumulados de certeza até ao tecto

Inúteis como polícias na cena de um crime

E os panos dos espelhos cedem ao olhar compassivo sobre ele mesmo

O olhar cansado onde o adeus às lágrimas começou há tanto tempo

Sobre os livros cravejados de rosas mordidas que ainda respiram

Por quem os sinos dobram como o ano da morte de um amante

Que atravessou o meridiano onde a leveza de carácter era insustentável

Só as noites depois da despedida são a perturbação da verdade

Onde se adoece pelos vendavais do medo como uma andorinha ou um gato

Por cento e vinte anos de solidão e cólera

Noites de inferno inclusas num pêndulo ao pescoço

Como um Quixote sem ficções

Como quem espera ver o anjo o corvo

Um pequeno príncipe em desassossego

É nas noites depois da despedida que os festins estão nus

Que se anuncia a cama

No pináculo da montanha mágica onde o paciente iluminado

É um deus de fogo agrilhoado e nu que se levanta

Um viajante em busca de um tempo perdido

Numa noite de inverno ao fim da tragédia

É nas noites depois da despedida que os pauis ganham sentido

A aparição revelada de um deus sobre as ondas com as duas tábuas da poesia

Um anjo maldito que sobre as moscas e sobre as ratazanas partisse

Ao som da flauta que um velho toca lá longe no fim do mar

E mesmo que a tabacaria tenha fechado para férias,

Que os que se amam se reencontrem na fome e na náusea do escrever

NO INTERIOR

                     

             “For sale: baby shoes, never worn”

Exalto

As moléculas medusas de momentos das manhãs memória

As mães

Nas mãos transparentes das crianças trémulas

Ainda a pisar sóis a queimar as heras

A ceder a inocência aos bosques da sabedoria

Onde os assassinos coleccionam a cortiça estuprada

Para apaziguar a velhice dos astros divinos

Com peso a mais nos machados para conseguirem sorrir

Sob a noite o lume certeiro das lâminas manchadas

Sob as contas siderais dos coágulos púrpura

Orvalham intoxicados fantasmas inocentes e inseguros

Há uma ama com asas de anjo a persegui-los em cada um de nós

Há um machado que julgámos puro a silvar na erva

E rodas infantis impiedosas espalhadas pela floresta como ampulhetas douradas

E a lua em contagem minguante a pratear todos os silêncios

O DEUS DOS PEIXES

Poderão os peixes com eixos de bicicletas saber

A que distância estão as estrelas do deserto marítimo?

Saberão ainda os homens quais os búzios de onde se escuta melhor a noite

E que sustentáculos suportam os polvos que habitam a lua?

Poderá deus indicar-me um nome apenas um nome

Ou alguém que me diga quais os deuses que os peixes escolheram?

E tu poderás pôr o braço à minha volta por engano

Sem nunca te apiedares de mim?

Podem pôr a tocar a decadência?

A jukebox deu o berro porque o deus dos peixes preferiu a madeira

Os homens já não procuram os búzios por entre a noite

Os polvos da lua caíram ao mar quando a música acabou

Deus não tem nome, é analfabeto

Levaram-te para a catedral e cozeram o teu barro à parede

Deixaram que os teus braços se partissem durante o processo

E ainda há quem acredite em milagres!

MOTEL

Os passos de quem uma vez soube andar estão à saída

A trás a parede onde a porta ausente acusava o conforto

À frente o copo desabitado do bêbedo o litoral ilimitado

Ele não respira e os passos avançam lentos às apalpadelas

Para a cama sobre a montanha com a canção pronta a encantar

Que intimida e acode e confunde numa estadia fugitiva na insónia

Os papeis que a mala não impediu de se dividirem

Os pathos e os logos e os eus e os outros extraviados no universo

Porque é na maior ressaca que um homem se afirma

Uma lâmpada à mesa inversa vibra como uma mão idosa

E os passos encalham nos dentes imorais da vergonha 

A beleza como a única meta decente é incerta como uma criança

E os pulmões comprimidos de Espaço suportam o adiamento

No suspenso dos quartos provisórios insondados tão banais  

Onde nas portas sempre a mesma oração de lâmpada embriagada oscila:

Onde há hoje a maior firmeza já houve a maior derrota

amor

Amor

Que o teu corpo brutal se desdobrasse asas                                                                   

Um dia só das clepsidras em cujas cores a dimensão do amor se afirma

Com a honestidade do silêncio cinzelado de brisa

Assim leve a interrogação que é o teu corpo descoberto

Apaziguasse

A tempestade e o tumulto dos sussurros do toque

Pleno de mácula o corpo porque é do sujo que se ergue a convicção

Como se da fermentação dos poros a alma se reabrisse clareira

Do reflexo buscado fora dos espelhos para não despertar

Que morresses

Para que a beleza do sono te tocasse e eu sentisse culpa

Para que enfim pudesse dormir encostada à tua aquática morte

Ou diluído como quando vinhas e tudo voltava para ti a cabeça

E todas as cores se assombravam à tua volta

À volta da tua impassibilidade

Até à humidade do meu olhar

Quero

Repetir

Amor

                Ainda que a tua morte me seja doce nos lábios

Sei que escutas a minha sombra deitar-se sobre o teu mendigo adormecer

Por detrás das acções das novas peles sei que a sentes mesmo no adiamento

E que para teus passos vazios converge o rumor dessa palavra

Oculta na chrónica imortalidade do nosso nome

Pela morada-norte com seus peixes de linhas de letras inscritos no sopro das paredes

As navegações pela porção de sobras pelos frascos de vidro pelos olhos

Onde se acolhem o verde adocicado do ópio as chuvas de agosto

À procura da voz salgada de declamar os veios das conchas os fundamentos das cascas

Com as mãos ainda protegidas na mesa a resgatar da madeira o estro dos trilhos

À espera do olhar descido do olhar complacente que se obriga ao pretérito

De quem tem agendada a morte para o dia imediato e é tão humilde ao amor

Os dedos brincam com as espadas sobre o corpo:

São dolorosas as invasões do espelho que não permaneceu

Os peixes que se formam do pó da reminiscência não cumprem coisa nenhuma

Conto-os e eles continuam a multiplicar-se se fecho os olhos

Não cumprimos o real nem eu nem esta morada nem a memória

Ela que ainda raspa as unhas na madeira submerge nos cadernos

Circula

A prata das canetas o negrume dos isqueiros ela que não se concilia com o lume

Que estranha o peso dos livros e proíbe a chuva com sua decisão de escuro

À procura de uma voz salgada que emerja das quimeras como uma bússola

Onde estavas no Princípio

Quando a verdade ainda não tinha estalado

E as plantas ainda podiam mover-se?

É tarde

As cidades arvoraram suas colunas de ferro e medo

E os jardins murados respiram o vapor de uma ácida utilidade sulfúrica

Desconhecerás a decomposição da beleza pelos largos e pelas esquinas

A evasão dos mortos para outra consistência que esta está cansada de poluir

Os sulcos cinzentos das asas da mariposa singular que sobrou

E o sinal das serpentes que ousam ainda sustentar a terra lavra como um veneno

Abrevia tu a extensão que separa a casa das estrelas cá em baixo

E senta-te comigo perto das labaredas dos objectos impossíveis

Sem contemplar no escuro recorramos à memória para dar as mãos

Invoquemos um e outro para que os salmões reapareçam para que os imitemos

E beija-me como no princípio como se ressurgíssemos

No final da velhice sussurrada com os cabelos oxidados de terra

Mendigo noite um pouco mais de lume

Um pouco mais de fumo um pouco mais de versos

Porque é preciso encontrar na ausência

A plenitude de um próximo dia solar

A palidez da árvore amparada desde o escuro da raiz

Até à verticalidade de um poeta de inverno

Suspensa na insónia com a força de embalar

Fátuos passos votados ao jardim suspenso

Absoluto circular de um eterno gesto poente

Uma mão na intemporal poesia dos espelhos

Os dedos esguios de quem busca a verdade

Uma esperança

Como quem espera o poema intransitório

O poema nomeado mulher ausência

Na perseguição criminosa do silêncio oculto do amor