Pela morada-norte com seus peixes de linhas de letras inscritos no sopro das paredes

As navegações pela porção de sobras pelos frascos de vidro pelos olhos

Onde se acolhem o verde adocicado do ópio as chuvas de agosto

À procura da voz salgada de declamar os veios das conchas os fundamentos das cascas

Com as mãos ainda protegidas na mesa a resgatar da madeira o estro dos trilhos

À espera do olhar descido do olhar complacente que se obriga ao pretérito

De quem tem agendada a morte para o dia imediato e é tão humilde ao amor

Os dedos brincam com as espadas sobre o corpo:

São dolorosas as invasões do espelho que não permaneceu

Os peixes que se formam do pó da reminiscência não cumprem coisa nenhuma

Conto-os e eles continuam a multiplicar-se se fecho os olhos

Não cumprimos o real nem eu nem esta morada nem a memória

Ela que ainda raspa as unhas na madeira submerge nos cadernos

Circula

A prata das canetas o negrume dos isqueiros ela que não se concilia com o lume

Que estranha o peso dos livros e proíbe a chuva com sua decisão de escuro

À procura de uma voz salgada que emerja das quimeras como uma bússola