O estro adia a estação onde tropeçamos outonalmente nos nomes caídos

A comoção dissolve lentamente as verdes paredes do sono

A claridade vencida já não consegue curar os filamentos das folhas

Nem o sentido de tempo nem as ruínas dos dias indigo na abreviação de lábios

No azularem-se as nascentes dos caules dos búzios dos ossos negros gravados

Na água que propõe o desígnio das limalhas dos desertos interiores

De naufrágios cauterizados de conquistas acidentadas de lodos e de nenúfares

Enquanto as chuvas não chegaram para entornar o mar para fora do abismo

As rosas foram dolorosamente arrancadas ao sono logo depois de inventadas

Nas aquáticas detonações da vontade aninhou-se a obsessão pelo amor

Como se essa palavra fosse encontrada pela primeira vez

E o universo atento e inteiro se movesse por ela

Como a uma matriz a que todas as outras palavras quisessem regressar

Como pomos repetidos bagas renovadas alternadas na escassez de um abraço

Para convirem ao poema arvorado com a profundidade marítima emancipada

Há sempre o impedimento das travessias às palavras mais escarpadas

O amor não consente uma redenção o amor não foi ensinado a omitir

Conhece a sua própria dívida como um princípio sanguíneo a que abjurasse

Por isso o forjar da espera é maior do que uma esperança

É a humildade da espera que deixa a porta redentora encostada

É essa palavra que coexiste com os vultos inomináveis dos espelhos

É a partir dela que a assimetria de todas as outras aflui na limpidez

É nas dunas do remoto corpo adormecido que a pele se consagra

À existência salutar do inextinguível desígnio