A RAIN AT MIMIC

De onde acorda a força para

Continuar o olhar procuradamente

E os sulcos dos lábios. de novo inaugurados

E a chuva. nocturna. comovida

E o voo dos dias iguais. que persiste

E a perseverança na emancipação

Ainda?

Há botões demasiados na razão

E as bainhas estalam. a chuva

E se as pétalas estancam. se decompõem

Inversas aos espinhos que enrijecem

De onde a persistência abolidora dos relógios

Dos poemas não conclusos?

Aqui em baixo

A cidade é fugitiva. transitória. oculta

Na sobrelotação de uma época evadida

De uma época fratricida

A cidade é. sempre noite

A chuva. abandona-se

Desabitada:

 A calçada explode sob os intrusos

As janelas. ateadas. onde o fumo irrompe

Aos corpos despovoados. em que o olhar persiste

Como se colhesse os gestos para dentro dos bolsos

Como se disfarçasse. compreender,

Os trajectos alucinantes das claustrofobias

Uma carência do sorrir. as transições metalúrgicas

E as narcóticas vigílias dos espaços ilimitados. poluídos.

Depois

Os mimos. com as modestas lágrimas da companhia

Com isolados gestos. o toque. aos objectos inexistentes

Ausentes imaginários. mimiquiméricos

Com os cabelos a perseguir as bagas mórficas da chuva

As cinzas. e alguns cardumes de lume

E beijos remotos nas almofadas de outros quartos

Por baixo

Intimamente

No sono

Há cadernos dispersos no estrondo das avenidas

Nunca hão-de cair. antes do silêncio

Há paisagens prontas. e silenciosas. e gestos

Na luz. e na sombra

E mãos de noite. enluvadas. que se antecipam ao encontro

Veladas

Mímica. à chuva

deus é desespero
deus habita a transparência das lágrimas

Que cartas

Mãe, que cartas

Por que rumores escondidos

Por que árvores interrompidas

De homens discretos

Esquecidos

Por que gestos de neve

Por que delírios de mar breve

Te deveria escrever?

Que mutismos brutos

Te retalham os pés

Enquanto transitas as minhas palavras

Que promessas

De relógios ocultos

Eram as badaladas

De quando falavas?

Mãe, que cartas

Presas à corda de estender

Do quintal do meu adiamento?

Que cucos pararam de cantar

Na sala de lume de minhas primaveras idas?

Junto ao fogo das fábulas

A avenida das iluminuras antigas

E tu que alisavas flores

Tu que acomodavas a paixão

Nas prateleiras do teu tédio

E eu que sabia tuas cores

Teu adormecer como remédio

Tuas redivivas angústias de pequena

As refeições que longínqua preparavas

Tua pele falsamente serena

E eu que te sabia

Que te lia

Para te ver no suspenso do sono

Te ver sobrevir no meu mundo

Para que me beijasses os olhos

Para que desaguasses nos meus sonhos

Meu Imbolc de esperanças,

Onde acontecíamos de mãos dadas…

Mãe, que cartas

Quando o teu medo se colou

Às galerias da minha pequenez

Onde num baloiço te esperava?

Mãe, que cartas que letras

Poderiam danificar o teu pesar

Além de ti para fora de mim

Que sonhar para te fazer sonhar

Que morfeu que arlequim

Amarraria nos teus cabelos

Quando tu estás para lá do mundo

Tão remota de tudo

Tão perto do Fim?

A sombra que o mar tem

Para que o teu nome transpire na página

É preciso dar-te as semiluas palavras

Sem ter garganta onde a voz se cumpra

É preciso dar-te a morosa embriaguez

Com que sempre agrides a noite

Sem ter copo para irrigar a utopia dos lábios

Para que eu dance submeto-me à transmutação das estátuas

Submeto-me para cumprir do meu ar à tua terra o mar

Submeto-me

Quando lanças as clandestinas letras lobos em volta do verbo Livre

E o fio desabitado e inteiro do sanguíneo rasto consagra a página

Enquanto entornas nas margens afiadas nódoas ténues nós vírgulas

Peixes de vidro tingidos de asteriscos ganchos antigos faróis

Azulados lumes no enevoado e exíguo princípio de um búzio

Onde alguém arrasta ruidosamente a cadeira para ir morrer sozinho

Envolvido de envidraçados peixes labaredas de verdes letras

Que perfuram e mergulham e emergem pelas alamedas da folha

Onde os barcos que comandaste partiram para o fim do verso

Mas a beleza foi um fragmento de papel que sem querer alguém rasgou

A RODA DOS EXPOSTOS, excerto

A espera.

As pedras que sustêm o círculo recuam ao gélido toque da sombra. Alastra-se, soberana, enegrecida de vingança, altiva de mantos, bruxa mordaz oponente impiedosa do equilíbrio, parca da discórdia, traição à certeza do gesto concreto: a sombra.

Dissimulada, a sombra estanca todo o luar vertido pela clarabóia e entorna-se demorada e esguia pelo chão, a tentar o silêncio como uma serpente que se assomasse inteira até aos pés do homem que prolonga e a que pertence sem que a eles dependa ou obedeça.

A respiração cadenciada do homem vertical é densa e suave e mesmo que a sombra o desafie a elevá-la ele sabe que não se pode expor. As mãos recolhidas na treva do manto iludem de estáticas, mas a ruga flectida entre os olhos denuncia-o. Do alquebrar vago do seu tronco admite-se até uma ponta de desassossego, apesar do homem vertical estar quieto, a sua sombra persegue as paredes e inquieta a respiração.

Além da respiração, o suspiro insinuado pela sombra omite o vibrar de chaves que entre os dedos escondidos tremem e o da que entre elas foi a cúmplice que abriu a porta para o imperdoável pecado do amor. A porta, o quarto que testemunhou a inseminação do profano, éden macabro de serpenteantes suspiros, oculto tantos degraus abaixo dali, mas é tão elevada a sua assombração. A abjecta crueza do ferro, o homem quer enterrá-la no sabugo das unhas – hereges da pele inocente -, para a esconder fundo na memória. Apunhala a chave pela cabeça e esmaga-a com a força do remorso. O sangue cavalga e na investida cega mancha os pés da sombra - a sombra de súbito retrai-se de ardor, presa do dilúvio cor de vinho-, o sangue viola o manto, o sangue intimida o luar, o sangue suja as pedras, pinta o circular som do silêncio. O sangue: seu único acto de contrição.

Ainda, no bolso, uma faca.

A espera.

O Desfiladeiro das Insónias

Além dos cílios embutidos de Abril

Além das pálpebras crispadas do pó visionário

Dentro dos espinhos do teu fleumático dilúvio

Desenho

Uma rosa de neve um lírio de água

As garras abertas dos gritos da Sombra

A galopar as nuvens sobre o naufrágio do dia

Sobre os atlânticos cascos da tua gargalhada

Sobre a casa fechada onde ainda dormito

Na aquática languidez do miolo de uma Nuvem

A encarar o agudo desfiladeiro das insónias

A aguentar os livros a resistir o hálito das palavras

Contra a ventania das Horas a tiritar de claustrofobias

De pavor

O nada a respirar debaixo da cama

A cama na tua gargalhada a tremer

A prontidão do olhar coagido pela esperança de uma voz recordada

A ideia com excertos de escadas invertidos ao escrever

A ideia: olhos d’areia a transitar o vidro duma asa

A ideia: ectoplasmas aos tombos na mágoa

A ideia: a afinar o sobrevoo da existência

Com uma asa interrompida no oculto lago de um livro

Na ausência das águas a transparência

Duma quimera embala-me para dentro do teu peito onde

Adormeço           aos fragmentos

Com a cabeça pesada de sonhos

A Obra

De porta em porta atravessada

Há que conter a transparência da morte

Ter na cabeça uma vara de vedor

Ser circular e transitório como um nó

Entre aorta e pesadelo

Ter nos órgãos carregados charcos

E poças nas mãos

Bolsas de água cuidadosamente amparadas

Nos dedos

E uma enorme estrela sob os pés

A despertar