Deus não ri porque é eterno

Os animais não riem porque desconhecem a morte

Nós rimos porque a esperamos

Por isso aproxima o copo do espaço estrelado silencioso e oco

E ri-te

E bebe as questões que a eternidade não quis responder

As cordas da harpa ainda repetem sob os rochedos

Há neles escamas de miséria que reluzem como amantes

E ouvem-se longínquos uivos dos ossos que duraram

Os navios

Nascem dos indefinidos olhos dos deuses

Até à língua do primeiro homem que vigiou o abismo

A última gargalhada de Cristo

Com o pesar da culpa ulterior na rouquidão da voz

A terra sempre resistiu aos clamores

"MELANCOLIA DA RESISTÊNCIA"

Conheci a beleza que nunca morre e fiquei triste

a János Valuska

As guerras circularam na conclusão da tua inocência

No eclipse de um inverno em que morfinizavas

Aconteceste no olho sagrado e triste

Onde os homens se dispersaram na ignorância

O oceano inteiro foi silenciado sob a marcha da ignorância

Perante aquele olho a impassibilidade da velhice foi forçada a olhar para trás

Como no vazio inicial onde

 Os teus pés foram forjados pela pureza da equidade do caos

Dispersa-te pela voz das feras que compreendes com

O terror das inocentes mãos frias

Onde há uma criança omnipresente como o voo dos sussurros

A tua aparição ainda dói as ruas onde te roubaram

E se hoje ainda neva é porque a tua sombra aconteceu pelas pedras

Porque a aspereza do tempo apenas te apartava do adormecer

Mas não ficava depois de atravessares a escuridão do cosmos

Com teu rastilho de asas de quem

Assistindo à lobotomia da beleza não é capaz de dissimular

Nem de marchar em coro

Não é verdade que os bêbados ainda dancem como tu lhes ensinaste

Nem que os velhos tenham entristecido um pouco depois da beleza

Mas sabes

Depois de ti

Há ainda uma pequena cidade coberta de branco e de anemia

SONATA DOS HOMENS TRISTES

Onde foram os homens tristes?

Se os chamo, eles já não conhecem a lealdade

Peço o traço de sangue que cabe aos irmãos

E eles afastam-se lentamente como nos sonhos

As estações que se despedem

Não são as mesmas que regressam

O contrário é uma mentira que nos pregam

Para que continuemos a acreditar na ressurreição

Onde foram os homens tristes?

Quando esta cidade envelhecer será dia

De noite

Eles terão chorado perto dos cavalos como Nietszche

Depois partirão para Veneza

Onde nem a inocência os salvará da peste

Mesmo que com a certeza de que a beleza quando colhida

Não se tornará efémera como eles

Andarão pelas gôndolas como andaram pela vida

Conduzidos por Caronte desde o dia em que foram

De que lhes valem as raízes e as visões e a melancólica cabeça do inverno

Se a morte pôde condecorar de mágoa os pés da primavera?

Sim

Talvez as estações possam voltar as mesmas

Quando a tristeza dos homens tiver sido apenas um preconceito de deus

Os cabelos não recorrem à sentença azul do antigo sopro

Os lábios cantam destemidos e nublados como o navio

Onde outrora os avistariam desaparecer

Depois da vergonha

Com as bocas roxas de espuma e limos e navalhas

Eles desacreditam os nomes imprecisos da solidão mendigada

“Jane Zelda Catherine Lizzie Nora Ofélia” dizem

E os vultos nomeados volvem em cada quarto as valsas de lume

Neblinas de lume a incendiar a esfíngica ideia sobre os pavios da opressão

A vela débil aos lábios na manhã desabitada sobre a secretária ondula

Um restolhar de papeis embriagados de tinta roídos de beleza oxigena

Ouvi ainda como as loucas cantam no cais do medo anunciado pela vossa poesia

Onde se insuflava a vossa promessa de velejar

São vossas as prateleiras escarradas de fumo de nódoas de êxtase

Mas escutem como as loucas voltam às estantes às mesas às palavras

Cuja opacidade adivinha o toque da pele envelhecida de séculos deliberados

E estremece ao despontar da claridade nas lombadas empoeiradas das alturas

Onde as aranhas edificaram asas no Tempo e as rosas pirogravadas ao longo da vigília

Adejaram para perto da folhagem escorrida para cima

À elegíaca vela os dedos antigos das mulheres amadas devolvem a extinção

À última valsa sob o nevoeiro descrente cedida na esquina de uma rua oblíqua

Absolvidas de noite

Escolhidas por um deus sem nome que as obrigasse a repetir-se

Com voz de poetas deus disse-lhes

“Submeteram as palavras indefesas a encerrar os olhos”

E elas abdicariam agora das palavras celestiais se pudessem

Esperariam até no inferno que a espera é a mesma em qualquer imagem

Benevolentes mesmo que coagidas pelo epílogo dos edifícios a descontinuar-se

Desde o prelúdio loucas ainda hesitam no cais cravado na manhã

Com as mãos trémulas de caligrafias de divãs de pavor

Suas silhuetas reminiscentes ainda aguardam e sorriem e metamorfoseiam

Mas a melancolia ainda se sente

Cruel

Excerto de romance

O Frio é o companheiro de todas as horas do Sr. Américo e mais uma vez fielmente o espera à saída do bar. O velho chega à fábrica a abanar a cabeça ao som dos animais que caem pelas chaminés e abre a porta de sua casa e não a torna a fechar para sentir o Frio inteiro nos ossos. Arqueado como se conspirasse, vai direito à poltrona de veludo verde onde se sentava com Margarita a ver televisão. Deita a mão à mesa de apoio, acende o candeeiro de luz cor-de-rosa e da gaveta retira uma corda, cuja perfeição do laço o comove sempre. Deposita-a cuidadosamente sobre a magreza das pernas. Com os dedos engelhados, percorre as curvas sinuosas e antigas da corda, o intricado de fibras, como quem afaga o pêlo de um pequeno gato. Na verdade, quase pode ouvir a corda ronronar. Sabe que não precisa de pensar muito para saber o motivo pelo qual a sua mulher quis terminar com a própria vida, mas a velhice é uma óptima desculpa para esquecer. 

O Anjo

Ofereço flores murchas a uma puta solitária

Talvez mais solitária do que eu

Sua sombra esganiçada de gritos explosivos agradece

E quem sabe aponte a minha própria sombra

E eu veja que ambas estão apaixonadas

                                               ao poeta Alisson da Hora

Ao meu inimigo dei o dever

de ser eu

não podemos enforcar-nos ao mesmo tempo

sob a mesma metáfora

dei-lhe o dever de como eu

um poeta como eu

Homem como eu

esperar

porque o Homem foi feito à imagem dos precipícios

os precipícios foram feitos à imagem do amor

o amor foi feito à imagem da morte

a morte foi feita à imagem do esquecimento

o esquecimento foi feito à imagem de Deus

Deus foi feito à imagem do Homem

e ele conseguiu olhar-se todos os espelhos

- Então, vamos?

- Vamos     

Não nos movemos

Adormeci à manhã entreaberta

Com o odor da noite ainda no sangue do nome

Que esqueci de proteger da recordação das rosas

Adormeci         

Nesta cama nesta cama de gritos

Onde a menstruação procura o retorno ao corpo vazio

E não encontra o princípio do pecado ao lume da única vela

Como as mulheres que fui se revolucionaram pelos becos!

As sombras as sombras diluem-se no rio aos pés da antemanhã

No escuro das metáforas

À luz das crisálidas devoradas aos amantes antecipados

O rastilho da impotência a beijar a pele dos homens

Como são dóceis quando da fome restam apenas as migalhas!

Os punhos erguidos à intransigência das eclesiásticas razões

Rasto de lobos na insipidez de uma palavra amargurada

Não vêm nada os olhos impedidos pelas mãos de agarrar as palavras

As palavras que partem do centro do fôlego até ao convexo

De uma vagina canonizada pela liberdade

Emancipada loucura ser!

Adormecermos é a nossa única semelhança

Os loucos andarão pelos sonhos como os mentirosos

Também as virgens serão esquecidas

E a ternura poderá exalar a tinta do nome às rosas segredadas

Oh adormecer

 Com as palavras cerradas no precipício pesadelar das formas

Com as mãos inacessíveis com o brando murmúrio mórfico sobre os olhos

E a minha condição não estremeceu ao sentir o seu sopro

O sopro morno de quando a morte é apenas uma reminiscência

E deus é uma criança perdida que sorri por não ter respostas

Oh adormecer interiormente na memória

Adormecer tristemente melancolicamente nas ruas lúgubres

Com a manhã inteira a mendigar metáforas à ternura do passado

Espreito a morte no restolhar das folhas do sono

Nada mais estremece

A pele primordial e eterna já não estremece

A pele consolidada e silenciosa já não estremece

A pele harmoniosa e terna já não estremece

Excerto de Romance

A velhice do Sr. Américo revela-se agora a Bel mais do que uma questão capilar. Não é sequer na curvatura exagerada da coluna nem naquelas mãos áridas que ela se manifesta. É mais profunda até que as adegas daquele olhar voltado para trás. A velhice do Sr. Américo está enraizada no definitivo do seu espírito imutável, num carácter de sedentarização do pensamento que já não admite uma procura de uma nova razão. Mais do que tudo, é uma vontade para confidências que Bel não compreende. O Sr. Américo já passara a idade de se envergonhar e a mesquinhez das suas palavras não consegue fazer sequer com que Bel se apiede dele. 

CTONIA I

Que a visão derrotada sobre os pulsos

Esconjurados pela combustão da rosa por oferecer

Essa que a retina empederniu no lento adeus

Com o reconciliar da loucura se vertesse lúcida

CTONIA III

Dá-me

A toxicofilia clarividente dos elementos que possuis

As mãos assim amarradas já não podem deter

A aparência dos pretextos com que deslocas os corredores

Sussurra-me

A alquímica coragem com que desapertas as escolhas

Encadernadas de fora para dentro

Arruína

Da terra privada dos bolsos o lume da tua mão esquerda

Onde os homens que me amaram se submetem à tua tirania

E conclui o mármore do teu silencioso sexo

Porque a singularidade da beleza jamais permitirá que sejas de alguém

PRIMEIRA CONFISSÃO

Que encruzilhadas escondes na nudez do teu uivo?

Apieda-te dos emancipados mistérios do incesto

E murmura por favor na melosa melancolia dos espelhos

Podes abrir a janela e trazer-me um copo?

Só tive direito a uma dança sobre a tua cama

Perdi-a para a reencarnação ulterior

Sei que imitas os livros que te silenciaram

Somos esquissos da fantasia do mesmo deus

Mas de que serve vasculhar a verdade

Algures nas palavras onde ele a escondeu

Se a morte ainda não foi reinventada

E a imortalidade se apaixonou pelos reposteiros

Onde se encolhe como uma criança e não nos cabe?

Oh gloriosa inutilidade romântica deste asilo do evocar

Esses cemitérios onde pudemos cuspir sem que ninguém descobrisse

Estes mortos recordados nas assombradas pétalas violeta do riso

Oh as tuas mentiras magníficas que fazem as lendas corar!

As tuas certezas secularmente sacrificiais!

Desprezo-as, cantando-as

Como poderás ser um bom poeta se temes a morte?

Desprezo-te e canto-te

Minha oblíqua insonolência transfigurado reflexo da dúvida

Mudez enegrecida de neve condensada no olhar

Odiosa verosimilhança dos contrastes no escuro

Ficção doentia dissimulada no disfarce do corpo altivo

Desprezo-te e amaldiçoo-te, lixo de luxúria

Corrupção perfeita consciente e vil

Danação com presunções a negras asas de anjo

Elegia excomungada do amor

Cauchemar cauchemar

Demito-me das convicções pelo hábito

Das lágrimas arriscadamente íntimas

Do mutismo que fica depois de nos atirarem aos cães

Demito-me da saudade e dos retratos de sol

Sobre os rios que aspergem o norte consciente

Aos límpidos pés da noite clara e aberta como uma praça

Com seu planar de abutres e de papeis e de passos em eco

Demito-me da memória púrpura da beleza

Incendeio a morte à ponta dos cigarros dos dedos dos cabelos

Da abstracta saliva dos beijos recordados

Demito-me

De esperar os pós sobre estes olhos malditos

Morfeu está cansado! O poeta é morto!

Os versos nunca poderiam ser insubstituíveis…

Demito-os

Deportei a poesia para o país que lhe compete

O silêncio dos rumores dos filamentos das raízes

 Onde os dedos a suprem de cabelos evocados no rasto tinto

Descontinuada aconteceu chuva evoco-a sozinha

Acontece que ainda creio aquaticamente

Comemoro-a sozinha

Bebo-a sozinha

E a solidão é apenas o interromper entre a chuva

No silêncio suspenso entre ela e o universo

Versos são quartos provisórios

Dilúvio de mortos acesos

Asilados anoiteceres pelas paredes

Onde a ironia está de luto há

Fragmentos translúcidos de demências

Catalepsia os outros

Nós somos tão poucos

Tão poucos para aniquilar

Sulfúrica perturbação de amanhecer

A vista cansada

Longínqua ainda se ouve a ébria conclusão do mar

Hermético sal que ao incendiar se une nos passos

Açucarados cabelos da expectativa nocturna

Os aproximados beijos da estátua espinhosa

Silhuetas reunidas no sangramento das esferas

Trilhos de hera nos pés condecorados de evasões

Descem para o interior da Hora as silhuetas

Ressurgem na imortalidade rosas abreviadas

A luminosidade prateada do respirar ascende reencontrada

É meia-noite

Ofereceram-se as mãos

Escuta

Finalmente chove

O estro adia a estação onde tropeçamos outonalmente nos nomes caídos

A comoção dissolve lentamente as verdes paredes do sono

A claridade vencida já não consegue curar os filamentos das folhas

Nem o sentido de tempo nem as ruínas dos dias indigo na abreviação de lábios

No azularem-se as nascentes dos caules dos búzios dos ossos negros gravados

Na água que propõe o desígnio das limalhas dos desertos interiores

De naufrágios cauterizados de conquistas acidentadas de lodos e de nenúfares

Enquanto as chuvas não chegaram para entornar o mar para fora do abismo

As rosas foram dolorosamente arrancadas ao sono logo depois de inventadas

Nas aquáticas detonações da vontade aninhou-se a obsessão pelo amor

Como se essa palavra fosse encontrada pela primeira vez

E o universo atento e inteiro se movesse por ela

Como a uma matriz a que todas as outras palavras quisessem regressar

Como pomos repetidos bagas renovadas alternadas na escassez de um abraço

Para convirem ao poema arvorado com a profundidade marítima emancipada

Há sempre o impedimento das travessias às palavras mais escarpadas

O amor não consente uma redenção o amor não foi ensinado a omitir

Conhece a sua própria dívida como um princípio sanguíneo a que abjurasse

Por isso o forjar da espera é maior do que uma esperança

É a humildade da espera que deixa a porta redentora encostada

É essa palavra que coexiste com os vultos inomináveis dos espelhos

É a partir dela que a assimetria de todas as outras aflui na limpidez

É nas dunas do remoto corpo adormecido que a pele se consagra

À existência salutar do inextinguível desígnio 

A ROSA ABSTRACTA

                 j'ai cru te savoir par touts les noms muet, anticipé de l'amour

                Ao Tristan

Cumpre-se a neve contra as artérias

Cumpre-se o homem o sangue (d)a rosa abstracta

Cumpre-se a porta de Hamelin:

A imaterialidade de um menino que dorme

(Voltado para baixo com a mão sobre o alento

Com a mão no abdómen com os olhos algures

Supõe-se protegido quando em cinza se disfarça

Entre o amor e o lume dos pêssegos reinventados)

Órficos os passos ofídios e sete cigarros vezes sete

E uma noiva que acaba na gravidade da fala

E a prestidigitação de versos nas mãos ilusionistas

Célticas frias tão escassas – as mãos

Explicavas

Como quem procurava ajustar o silêncio

Explicavas

Amo devagar os amigos que são tristes

com cinco dedos de cada lado.

Os amigos enlouquecem

e estão sentados,

fechando os olhos,

com os livros atrás a arder

para toda a eternidade.

Não os chamo,

e eles voltam-se profundamente

dentro do fogo.

Herpéton por uma cidade luminosa a oscilar na opacidade da noite

Herpéton onde o álcool e as horas nos empurravam contra o crescimento

Com as palavras a escapar dos cabelos, perto da música e do propósito

Com o estalar da cumplicidade às pontes dos dedos

Sonolêncio,

Retomas ainda a experiência de luas por escrever

Espera, escuto:

-Temos um talento doloroso e obscuro

Construímos um lugar de silêncio

De paixão.

Volvidas as estações e as noites,

Meu irmão,

Há que voltar para casa

E amadurecer

SÓ AS NOITES DEPOIS DA DESPEDIDA

Só as noites depois da despedida se podem celebrar musas

Com seus cabelos de tenebrosa avalanche de dúvidas

Seus dedos pálidos de alegoria de catacumbas

Sua infinita boca de hermética humidade a ecoar

Seus crípticos olhos de alheamento cruel e breve

Só as noites depois da despedida são as únicas futuras

De pés aos farrapos adiados pelos subterrâneos das estações

Com os flocos da intuição revolvidos dos invernos em suspenso

E o órfão nome da besta tremulamente domesticado pela espera

Só as noites depois da despedida se podem considerar definitivas

Onde encalharam os marinheiros de pó e o nevoeiro dos abismos

As pontes velhas desmoronadas e as luvas dos homicidas cauterizadas

Os gritos adormecidos na confiança da revolta pelo sangue de alguns poetas

As viúvas e as amantes e as filhas e as prostitutas e as anónimas que acreditam

As convulsões depois das feridas e o choque e o asfalto das palavras caladas

A combustão das crianças e dos cigarros que continuaram a caminhada

Os livros que não conseguem morrer

E que adormeceram na esperança da ressurreição ámen

Só as noites depois da despedida são de resistência

Porque diante delas a poesia cumpre-se mais sincera

E as janelas ainda obstruídas abrem-se para os lagos da miséria

Nos quartos da alma acumulados de certeza até ao tecto

Inúteis como polícias na cena de um crime

E os panos dos espelhos cedem ao olhar compassivo sobre ele mesmo

O olhar cansado onde o adeus às lágrimas começou há tanto tempo

Sobre os livros cravejados de rosas mordidas que ainda respiram

Por quem os sinos dobram como o ano da morte de um amante

Que atravessou o meridiano onde a leveza de carácter era insustentável

Só as noites depois da despedida são a perturbação da verdade

Onde se adoece pelos vendavais do medo como uma andorinha ou um gato

Por cento e vinte anos de solidão e cólera

Noites de inferno inclusas num pêndulo ao pescoço

Como um Quixote sem ficções

Como quem espera ver o anjo o corvo

Um pequeno príncipe em desassossego

É nas noites depois da despedida que os festins estão nus

Que se anuncia a cama

No pináculo da montanha mágica onde o paciente iluminado

É um deus de fogo agrilhoado e nu que se levanta

Um viajante em busca de um tempo perdido

Numa noite de inverno ao fim da tragédia

É nas noites depois da despedida que os pauis ganham sentido

A aparição revelada de um deus sobre as ondas com as duas tábuas da poesia

Um anjo maldito que sobre as moscas e sobre as ratazanas partisse

Ao som da flauta que um velho toca lá longe no fim do mar

E mesmo que a tabacaria tenha fechado para férias,

Que os que se amam se reencontrem na fome e na náusea do escrever

NO INTERIOR

                     

             “For sale: baby shoes, never worn”

Exalto

As moléculas medusas de momentos das manhãs memória

As mães

Nas mãos transparentes das crianças trémulas

Ainda a pisar sóis a queimar as heras

A ceder a inocência aos bosques da sabedoria

Onde os assassinos coleccionam a cortiça estuprada

Para apaziguar a velhice dos astros divinos

Com peso a mais nos machados para conseguirem sorrir

Sob a noite o lume certeiro das lâminas manchadas

Sob as contas siderais dos coágulos púrpura

Orvalham intoxicados fantasmas inocentes e inseguros

Há uma ama com asas de anjo a persegui-los em cada um de nós

Há um machado que julgámos puro a silvar na erva

E rodas infantis impiedosas espalhadas pela floresta como ampulhetas douradas

E a lua em contagem minguante a pratear todos os silêncios

O DEUS DOS PEIXES

Poderão os peixes com eixos de bicicletas saber

A que distância estão as estrelas do deserto marítimo?

Saberão ainda os homens quais os búzios de onde se escuta melhor a noite

E que sustentáculos suportam os polvos que habitam a lua?

Poderá deus indicar-me um nome apenas um nome

Ou alguém que me diga quais os deuses que os peixes escolheram?

E tu poderás pôr o braço à minha volta por engano

Sem nunca te apiedares de mim?

Podem pôr a tocar a decadência?

A jukebox deu o berro porque o deus dos peixes preferiu a madeira

Os homens já não procuram os búzios por entre a noite

Os polvos da lua caíram ao mar quando a música acabou

Deus não tem nome, é analfabeto

Levaram-te para a catedral e cozeram o teu barro à parede

Deixaram que os teus braços se partissem durante o processo

E ainda há quem acredite em milagres!

MOTEL

Os passos de quem uma vez soube andar estão à saída

A trás a parede onde a porta ausente acusava o conforto

À frente o copo desabitado do bêbedo o litoral ilimitado

Ele não respira e os passos avançam lentos às apalpadelas

Para a cama sobre a montanha com a canção pronta a encantar

Que intimida e acode e confunde numa estadia fugitiva na insónia

Os papeis que a mala não impediu de se dividirem

Os pathos e os logos e os eus e os outros extraviados no universo

Porque é na maior ressaca que um homem se afirma

Uma lâmpada à mesa inversa vibra como uma mão idosa

E os passos encalham nos dentes imorais da vergonha 

A beleza como a única meta decente é incerta como uma criança

E os pulmões comprimidos de Espaço suportam o adiamento

No suspenso dos quartos provisórios insondados tão banais  

Onde nas portas sempre a mesma oração de lâmpada embriagada oscila:

Onde há hoje a maior firmeza já houve a maior derrota

amor

Amor

Que o teu corpo brutal se desdobrasse asas                                                                   

Um dia só das clepsidras em cujas cores a dimensão do amor se afirma

Com a honestidade do silêncio cinzelado de brisa

Assim leve a interrogação que é o teu corpo descoberto

Apaziguasse

A tempestade e o tumulto dos sussurros do toque

Pleno de mácula o corpo porque é do sujo que se ergue a convicção

Como se da fermentação dos poros a alma se reabrisse clareira

Do reflexo buscado fora dos espelhos para não despertar

Que morresses

Para que a beleza do sono te tocasse e eu sentisse culpa

Para que enfim pudesse dormir encostada à tua aquática morte

Ou diluído como quando vinhas e tudo voltava para ti a cabeça

E todas as cores se assombravam à tua volta

À volta da tua impassibilidade

Até à humidade do meu olhar

Quero

Repetir

Amor

                Ainda que a tua morte me seja doce nos lábios

Sei que escutas a minha sombra deitar-se sobre o teu mendigo adormecer

Por detrás das acções das novas peles sei que a sentes mesmo no adiamento

E que para teus passos vazios converge o rumor dessa palavra

Oculta na chrónica imortalidade do nosso nome

Pela morada-norte com seus peixes de linhas de letras inscritos no sopro das paredes

As navegações pela porção de sobras pelos frascos de vidro pelos olhos

Onde se acolhem o verde adocicado do ópio as chuvas de agosto

À procura da voz salgada de declamar os veios das conchas os fundamentos das cascas

Com as mãos ainda protegidas na mesa a resgatar da madeira o estro dos trilhos

À espera do olhar descido do olhar complacente que se obriga ao pretérito

De quem tem agendada a morte para o dia imediato e é tão humilde ao amor

Os dedos brincam com as espadas sobre o corpo:

São dolorosas as invasões do espelho que não permaneceu

Os peixes que se formam do pó da reminiscência não cumprem coisa nenhuma

Conto-os e eles continuam a multiplicar-se se fecho os olhos

Não cumprimos o real nem eu nem esta morada nem a memória

Ela que ainda raspa as unhas na madeira submerge nos cadernos

Circula

A prata das canetas o negrume dos isqueiros ela que não se concilia com o lume

Que estranha o peso dos livros e proíbe a chuva com sua decisão de escuro

À procura de uma voz salgada que emerja das quimeras como uma bússola

Onde estavas no Princípio

Quando a verdade ainda não tinha estalado

E as plantas ainda podiam mover-se?

É tarde

As cidades arvoraram suas colunas de ferro e medo

E os jardins murados respiram o vapor de uma ácida utilidade sulfúrica

Desconhecerás a decomposição da beleza pelos largos e pelas esquinas

A evasão dos mortos para outra consistência que esta está cansada de poluir

Os sulcos cinzentos das asas da mariposa singular que sobrou

E o sinal das serpentes que ousam ainda sustentar a terra lavra como um veneno

Abrevia tu a extensão que separa a casa das estrelas cá em baixo

E senta-te comigo perto das labaredas dos objectos impossíveis

Sem contemplar no escuro recorramos à memória para dar as mãos

Invoquemos um e outro para que os salmões reapareçam para que os imitemos

E beija-me como no princípio como se ressurgíssemos

No final da velhice sussurrada com os cabelos oxidados de terra

Mendigo noite um pouco mais de lume

Um pouco mais de fumo um pouco mais de versos

Porque é preciso encontrar na ausência

A plenitude de um próximo dia solar

A palidez da árvore amparada desde o escuro da raiz

Até à verticalidade de um poeta de inverno

Suspensa na insónia com a força de embalar

Fátuos passos votados ao jardim suspenso

Absoluto circular de um eterno gesto poente

Uma mão na intemporal poesia dos espelhos

Os dedos esguios de quem busca a verdade

Uma esperança

Como quem espera o poema intransitório

O poema nomeado mulher ausência

Na perseguição criminosa do silêncio oculto do amor

CTONIA

II

Que serpenteantes os teus lábios se curvem

Numa obstinada oferta de compaixão e crueldade

Que as espáduas cíclicas aterrem acima do juízo final

A importância de um acto arrogantemente humilde

Na languidez transpiratória do perdão prometido tão desejado

Que se despedacem os dedos no epicentro da vertigem

Colados às líquidas membranas do ódio da faringe

Alaranjados túneis da fluida comunhão egoísta

Exorcizadas rimas de êxtase

Goles de uma sanguinária espera

Paragens em movimento descontínuo continuadamente

Abruptal hermético teu corpo insaciável e definitivo

Que a visão derrotada sobre os pulsos

Esconjurados pela combustão da rosa por oferecer

Essa que a retina empederniu no lento adeus

Com o reconciliar da loucura se vertesse lúcida

A NATUREZA MORTA

Ladrilhos de hora fragmentos de ânsia

Não saber que peles as que respiram

Vazios centros de húmidas espirais de incerteza

Lugares sem ter para onde claustrofóbicos trens

Louças de espécie porcelanas de escada

Longo uivo do chorar

Caiado de poentes degraus

Fome nas linhas fome nas asfixias

Fundamento estrangulado no muro

Causas de cal de imperceptíveis ausências

Manhã aquosa manhã vácuo manhã às lacunas

Caudaloso frio sublime impotência

Provindo mofo

Natureza morta da intenção

Laranjas aos fragmentos na escassez

Culposa amputação do translúcido -

A boca excessiva 

Ouve

Houve um eco que a secura do olhar arrastou

Era indispensável para o escurecer das clarabóias

Dantes

A velhice passeava nos cabelos

Agora subsiste nos erros mais opacos

Nas depressões das almas mais escusas

Talvez

Quando encostares o ouvido ao gato

Como eu ouças o poço marítimo do sono

Os ossos rastejantes de uma voz de bosque

Os pigmentos líquidos da alucinação

Hoje

A carne das estrelas tornou-se mole

E as asas não conseguem suportar o peso dos pássaros

Hoje a cidade é um convite amoroso e doentio

Quando é meia noite e a carta não chegou a aparecer

Depois

Quem pode ainda envelhecer economiza as palavras

Porque o amor nunca soube morrer prematuramente

.

Que se insurgissem as mágoas

Contra as caves do desespero

Tanto faz

Que aos que desesperam nada mais se lhes estende

A não ser as cordas

A música que se ouve é a nudez de um pé nos estilhaços

Mercúrio contra a descontínua pele dos abraços

Sobre uma rima interpolada e breve

Afinal a casa estava trancada

Como sempre

Preveni-te de que estaria

Mesmo que tu me repitas que te vou encontrar lá

Memorizei as unhas que arranhavam a porta

Ainda te quis pedir permissão para as baptizar

Mas há brancuras demasiado puras para poder mergulhar na pia

Não não me lembro quem disse isto

Tu ou eu

Confundo os avisos que aparecem de vez em quando no frigorífico

Sei de cor a saliva que os mantém mas não

Já não sei quem disse o quê

Sabes, acho que estamos a ficar lúcidos

Emparedados os nomes adoecem

Sobre a mesa

Todas as mãos se inverteram ao mutismo das coisas livres

Dizer nós para que o sol resulte pelas saliências 

Como uma cegueira da alma

No silêncio sem um queixume

Como quem não se consegue adormecer?

Quantas vezes não esperamos uma inutilidade complexa

Um galho que subitamente nos dividisse sozinho

A sombra déspota que ao se descobrir nos invadisse

Talvez a História seja um pequeno pomar em declínio

Com os ramos perplexos estendidos

Como os braços de alguém que se afoga

E deles desçam os frutos sobre a ignorância da paixão

Rolando sobre a simplicidade dos seus joelhos

Humedecidos de ocaso

OS AMANTES

Os amantes verdadeiros são monstros disfarçados

Com fantasmas às janelas da língua

Pendurados

E o nome sigiloso espraiado na voz

Os amantes verdadeiros são as pedras no lugar dos olhos

Com pontes de mármore na cidade nova

Pedras que não nos avisam onde vão cair

São o lume da casa pequena abandonada

Aparências obscuras brancas em redor dos pulsos

Um rumor de cativeiro na bifurcação das estradas

O carrasco alongado do vício e duma renunciada fome

Os amantes verdadeiros são ligaduras de ontem sobre os dedos

Que o sal amanheceu e repetiu às veias interrompidas

O Outono que veio mais para perto na brancura dos glóbulos

A acreditada morada nas mãos enlevadas - a oscilar 

SÍSIFO

Talvez tivéssemos ouvido um grito

Se lá em baixo os suicidas recebessem

As cartas dos seus vivos na pausa para o almoço

Enquanto fingíamos os ventos do sono

Um caleidoscópio que se estilhaça na erva nocturna

Um arco-íris que um unicórnio vomitasse

Sobre a duração das rosas

O tiquetaque imperturbável de um baloiço

Entre o milagre das armas nucleares suspenso

Acima do campo interminável da repetição

Talvez um choro quase imperceptível

Quando o fantasma se espanta antes da porta aberta

E um velho tossica por trás do remorso

A resistir ao rapaz sorridente dos espelhos  

Lá fora a obscuridade do poeta à chuva

Um instante numa rua intermédia

Em alguma parte do esquecimento

A coleccionar recortes de beleza:

As borboletas transitórias das nebulosas

A luminosidade fria dos pirilampos

A detonar na escuridão

SONATA DOS HOMENS BONS

 Este é o tempo da contenda aposentada

Esta é a geração dos clubes a especular através do vidro

Dos bandos a sobrevir nas esquinas, mansos

Mudos míopes sequiosos da colossal voyeuracidade – os outros

Perpetuamente os outros às portas do lixo os outros

A partir garrafas de cobardia aos oportunos muros da aurora

Cúmplices da distinta fausta infértil masturbação do grande olho

Que tudo vê

Esta é a geração do tráfico da desprovida ideia postiça

Dédalos televisivo do consumo hiperactivo e da inércia

Logro dos prostrados no trono do serviço comunitário

A esperança verde dos recibos o pingue-pongue dos partidos

Vidros de garrafas fundeados à narcótica publicidade da falta

À raça pasteurizada em manifestos vãos de liga

À raça dirigida pela obstinada e energeticamente renovável

Praxe veterana tecnológica bala de pingue-pongue

Este é o tempo dos comboios que acabam na caução das moradas

O tempo da demolição dos sótãos primordiais onde

O grito mudo dos pássaros consumiu a asa devota da viagem

Este é o tempo dos apeadeiros funerários da coragem

Velhas beatas aos pés da embriaguez chuvosa dos caminhos

Penhores de fome numa impermeável vigília de eléctricos metros

Maçónicas finanças férricos edifícios claros punhais

Uniformes em putos artilhados de unívocas adulações

Postos em secções a jogar PS a lubrificar altos comandos à chapada

A embolsar o coro dos tribunais

E o escarro da mentira aos pés do oportunismo

E a plebe promiscuidade da droga no denso do escuro

 Manipulação do verbo em ruído de quedas vis

Corrupção do amor projectada aos espelhos da vontade

Esmigalhada até ao arrependimento estilhaços de cansaço

Fragmentação do tudo um querer sem pensar futuro

Arrogância arranha-céus dos cativos da noite

Posers a preto e branco pela Rede a exibir santidades ídolos pruridos

Doenças intelectuais despejos mentais só para vomitar a preto e branco

Ascos de réplicas infecciosas colectividades estéreis a berrar à lua cheia

Vaticínios de transpor as janelas e emudecem para beber mais um copo

Só mais um só mais um para pular tão-só as janelas do amórfico sono

Até à varanda da miséria

Até o sol comutar a lua e lhes crestar a baba do vício do fingir na cara

Cremada de nicotina de versos que ousaram ser clandestinos de crenças

De lúbricas estaladas de engano mera altura de varandas lambuzadas de pombos

E os motores a malhar na acção curva no levantar. Noite nova dosagem ácida

Em câmara lenta

Este é o tempo

Da contenda aposentada

Este é o tempo do verberar os outros até ao logro

O tempo onde a inventar o futuro

Tropeço entorpeço arrefeço

Evoco porque esqueço

Que não foi pelo ódio nem por amor

Os homens bons emudeceram por desprezo.

De 18 a 23 de Março de 2012

sem título

A elasticidade das ruas

Cabe-me inteira no inexistir

Conceber sem o cruzar de um abraço

É preciso morrer digo

É preciso abandonar como a chuva

Que sobre a calçada de Novembro

Se morre sem conhecer

Chove-me nas entrelinhas

Chove-me nas entrelinhas

Chove-me nas entrelinhas

A terra em linhas rectas respira

Há uma emancipação de pássaros na claridade deste amanhecer

E sombras deslocadas desde o princípio

À sombra das árvores grandiosas

O dia que as invoca

Há frutos que palpitam como chagas

O carbonizar dos homens define as cores

E restaura aos poucos a esperança

Quando passavas

Os outros falavam mais alto

Ser diverso

Com as espinhas do desassossego ordenadas exactamente

Amparadas dos veios às clavículas ensanguentadas

Onde a nódoa seria apenas a perturbação da poesia

Com a consciência nos espaços despovoados

O olhar nas cúpulas marmóreas da aspiração

E os cautos passos de quem uma vez supondo

Mostrou que os alicerces são a peça mais bela

E que é no sal das lágrimas que se ergue o leme de grandes navios

Mas só a abstracção da criança transparente sabe

Da limpidez das ampulhetas a ironia

Do dormir os sonhos mais demorados

O supor de uma quimera primordial

Imperturbável

Para nós há a fome comprimida

Nos copos vazios a tentativa de uma redenção

Ao final da noite no ângulo certo

Mesmo a rosa amparada interiormente

É o sonhar rosa adentro em espirais

À tentativa de um grito esperado:

A palavra prudente a palavra aplicada

Erradicada do fogo madura e pronta

Desde o princípio

E sabemos que a filantropia é egoísta

E que não levaríamos os mendigos nos bolsos

Mesmo que eles nos pudessem ensinar

Os corredores do sono

As galerias mórficas da cidade oca

Ainda tentamos ser diversos

Ter crianças dissimuladas caóticas obscuras

Protegidas nos veios nas clavículas ensanguentadas

Onde o medo será apenas a perturbação da poesia

A RAIN AT MIMIC

De onde acorda a força para

Continuar o olhar procuradamente

E os sulcos dos lábios. de novo inaugurados

E a chuva. nocturna. comovida

E o voo dos dias iguais. que persiste

E a perseverança na emancipação

Ainda?

Há botões demasiados na razão

E as bainhas estalam. a chuva

E se as pétalas estancam. se decompõem

Inversas aos espinhos que enrijecem

De onde a persistência abolidora dos relógios

Dos poemas não conclusos?

Aqui em baixo

A cidade é fugitiva. transitória. oculta

Na sobrelotação de uma época evadida

De uma época fratricida

A cidade é. sempre noite

A chuva. abandona-se

Desabitada:

 A calçada explode sob os intrusos

As janelas. ateadas. onde o fumo irrompe

Aos corpos despovoados. em que o olhar persiste

Como se colhesse os gestos para dentro dos bolsos

Como se disfarçasse. compreender,

Os trajectos alucinantes das claustrofobias

Uma carência do sorrir. as transições metalúrgicas

E as narcóticas vigílias dos espaços ilimitados. poluídos.

Depois

Os mimos. com as modestas lágrimas da companhia

Com isolados gestos. o toque. aos objectos inexistentes

Ausentes imaginários. mimiquiméricos

Com os cabelos a perseguir as bagas mórficas da chuva

As cinzas. e alguns cardumes de lume

E beijos remotos nas almofadas de outros quartos

Por baixo

Intimamente

No sono

Há cadernos dispersos no estrondo das avenidas

Nunca hão-de cair. antes do silêncio

Há paisagens prontas. e silenciosas. e gestos

Na luz. e na sombra

E mãos de noite. enluvadas. que se antecipam ao encontro

Veladas

Mímica. à chuva

deus é desespero
deus habita a transparência das lágrimas

Que cartas

Mãe, que cartas

Por que rumores escondidos

Por que árvores interrompidas

De homens discretos

Esquecidos

Por que gestos de neve

Por que delírios de mar breve

Te deveria escrever?

Que mutismos brutos

Te retalham os pés

Enquanto transitas as minhas palavras

Que promessas

De relógios ocultos

Eram as badaladas

De quando falavas?

Mãe, que cartas

Presas à corda de estender

Do quintal do meu adiamento?

Que cucos pararam de cantar

Na sala de lume de minhas primaveras idas?

Junto ao fogo das fábulas

A avenida das iluminuras antigas

E tu que alisavas flores

Tu que acomodavas a paixão

Nas prateleiras do teu tédio

E eu que sabia tuas cores

Teu adormecer como remédio

Tuas redivivas angústias de pequena

As refeições que longínqua preparavas

Tua pele falsamente serena

E eu que te sabia

Que te lia

Para te ver no suspenso do sono

Te ver sobrevir no meu mundo

Para que me beijasses os olhos

Para que desaguasses nos meus sonhos

Meu Imbolc de esperanças,

Onde acontecíamos de mãos dadas…

Mãe, que cartas

Quando o teu medo se colou

Às galerias da minha pequenez

Onde num baloiço te esperava?

Mãe, que cartas que letras

Poderiam danificar o teu pesar

Além de ti para fora de mim

Que sonhar para te fazer sonhar

Que morfeu que arlequim

Amarraria nos teus cabelos

Quando tu estás para lá do mundo

Tão remota de tudo

Tão perto do Fim?

A sombra que o mar tem

Para que o teu nome transpire na página

É preciso dar-te as semiluas palavras

Sem ter garganta onde a voz se cumpra

É preciso dar-te a morosa embriaguez

Com que sempre agrides a noite

Sem ter copo para irrigar a utopia dos lábios

Para que eu dance submeto-me à transmutação das estátuas

Submeto-me para cumprir do meu ar à tua terra o mar

Submeto-me

Quando lanças as clandestinas letras lobos em volta do verbo Livre

E o fio desabitado e inteiro do sanguíneo rasto consagra a página

Enquanto entornas nas margens afiadas nódoas ténues nós vírgulas

Peixes de vidro tingidos de asteriscos ganchos antigos faróis

Azulados lumes no enevoado e exíguo princípio de um búzio

Onde alguém arrasta ruidosamente a cadeira para ir morrer sozinho

Envolvido de envidraçados peixes labaredas de verdes letras

Que perfuram e mergulham e emergem pelas alamedas da folha

Onde os barcos que comandaste partiram para o fim do verso

Mas a beleza foi um fragmento de papel que sem querer alguém rasgou

A RODA DOS EXPOSTOS, excerto

A espera.

As pedras que sustêm o círculo recuam ao gélido toque da sombra. Alastra-se, soberana, enegrecida de vingança, altiva de mantos, bruxa mordaz oponente impiedosa do equilíbrio, parca da discórdia, traição à certeza do gesto concreto: a sombra.

Dissimulada, a sombra estanca todo o luar vertido pela clarabóia e entorna-se demorada e esguia pelo chão, a tentar o silêncio como uma serpente que se assomasse inteira até aos pés do homem que prolonga e a que pertence sem que a eles dependa ou obedeça.

A respiração cadenciada do homem vertical é densa e suave e mesmo que a sombra o desafie a elevá-la ele sabe que não se pode expor. As mãos recolhidas na treva do manto iludem de estáticas, mas a ruga flectida entre os olhos denuncia-o. Do alquebrar vago do seu tronco admite-se até uma ponta de desassossego, apesar do homem vertical estar quieto, a sua sombra persegue as paredes e inquieta a respiração.

Além da respiração, o suspiro insinuado pela sombra omite o vibrar de chaves que entre os dedos escondidos tremem e o da que entre elas foi a cúmplice que abriu a porta para o imperdoável pecado do amor. A porta, o quarto que testemunhou a inseminação do profano, éden macabro de serpenteantes suspiros, oculto tantos degraus abaixo dali, mas é tão elevada a sua assombração. A abjecta crueza do ferro, o homem quer enterrá-la no sabugo das unhas – hereges da pele inocente -, para a esconder fundo na memória. Apunhala a chave pela cabeça e esmaga-a com a força do remorso. O sangue cavalga e na investida cega mancha os pés da sombra - a sombra de súbito retrai-se de ardor, presa do dilúvio cor de vinho-, o sangue viola o manto, o sangue intimida o luar, o sangue suja as pedras, pinta o circular som do silêncio. O sangue: seu único acto de contrição.

Ainda, no bolso, uma faca.

A espera.

O Desfiladeiro das Insónias

Além dos cílios embutidos de Abril

Além das pálpebras crispadas do pó visionário

Dentro dos espinhos do teu fleumático dilúvio

Desenho

Uma rosa de neve um lírio de água

As garras abertas dos gritos da Sombra

A galopar as nuvens sobre o naufrágio do dia

Sobre os atlânticos cascos da tua gargalhada

Sobre a casa fechada onde ainda dormito

Na aquática languidez do miolo de uma Nuvem

A encarar o agudo desfiladeiro das insónias

A aguentar os livros a resistir o hálito das palavras

Contra a ventania das Horas a tiritar de claustrofobias

De pavor

O nada a respirar debaixo da cama

A cama na tua gargalhada a tremer

A prontidão do olhar coagido pela esperança de uma voz recordada

A ideia com excertos de escadas invertidos ao escrever

A ideia: olhos d’areia a transitar o vidro duma asa

A ideia: ectoplasmas aos tombos na mágoa

A ideia: a afinar o sobrevoo da existência

Com uma asa interrompida no oculto lago de um livro

Na ausência das águas a transparência

Duma quimera embala-me para dentro do teu peito onde

Adormeço           aos fragmentos

Com a cabeça pesada de sonhos

A Obra

De porta em porta atravessada

Há que conter a transparência da morte

Ter na cabeça uma vara de vedor

Ser circular e transitório como um nó

Entre aorta e pesadelo

Ter nos órgãos carregados charcos

E poças nas mãos

Bolsas de água cuidadosamente amparadas

Nos dedos

E uma enorme estrela sob os pés

A despertar